Pocas cosas tan odiosas como hacer cola. Es en esas filas donde se toma conciencia del paso del tiempo de la peor manera posible. Y el hecho de que avancen más despacio justo cuando yo me incorporo a ellas convierte todo el trámite en algo aún más penoso para mí y mis desafortunados compañeros de espera; pero nada puedo hacer para evitarlo, ya lo he intentado, es una maldición que me acompaña desde niño, como la miopía.
Participé de kilométricas líneas humanas lidiando con burocracias varias, sin embargo nunca antes formé en fila india para desayunar. No me quedó otra en esta ocasión, fue el precio a pagar por cruzar las puertas del siempre abarrotado Café Tortoni, un histórico de la Avenida de Mayo y símbolo cultural porteño. Quería visitarlo antes de despedirme de Buenos Aires. En estas semanas he recorrido lo menos conocido de la interminable capital, e incluso he llegado a hacer mis pinitos en el violento conurbano, pero todas esas zonas dejadas de la mano de Dios y de los intendentes municipales no salen bien en las fotos. El Tortoni en cambio es mucho más fotogénico.
Por él pasaron alguna vez Gardel, Quinquela o Borges, y cerrando los ojos aún puede respirarse ese ambiente intelectual entre sus veladores del siglo pasado. Eso sí, es necesario cerrarlos y mantenerlos bien cerrados, porque si se abren uno se ve reflejado en los espejos de las paredes junto a otros cien turistas bobalicones. Y los turistas somos lo contrario al intelectualismo.
malviviendodelpoker 