En la peluquería

A partir de cierta edad no hay espejo bueno, pero puestos a elegir yo me quedo con el de mi cuarto de baño. Es un espejo como los demás, no tiene nada especial, si a mí me parece más bondadoso que el resto es solo por la hora a la que me enfrento a él. Ese cara a cara tiene lugar siempre cuando me levanto, y claro, medio dormido, legañoso y sin las lentillas cuesta apreciar en detalle los estragos de los años o, si lo preferís expresado en términos periodísticos, la magnitud de la catástrofe.

La semana pasada en la peluquería pensaba en ello mientras esperaba mi turno con el pelo ya mojado, como el de un perro. Bien despierto a mediodía, con la miopía corregida y en un salón lleno de luz, los enormes espejos del local no son como el de casa: son despiadados. En opinión de mi peluquera yo debería llevar el pelo rapado desde hace ya unos años, y aunque hasta la fecha no la he dejado meter la máquina, me doy cuenta de que lo dice por mi bien y que su criterio no podría ser más profesional. En fin, el caso es que después del habitual tira y afloja le hemos vuelto a dar una patada al balón para adelante.

Quede claro que preferiría la muerte antes que convertirme en un discípulo de Anasagasti, y sin embargo, no sé por qué, no siento tan terrible abrazar el look de uno de los mejores músicos de este país, al guitarrista cañero y sesentón de los Barón Rojo me refiero.

Vuelvo una y otra vez sobre lo mismo y aburro hasta a las ovejas. Me doy cuenta de ello, y aun así no puedo evitarlo porque estoy obligado a tratar conmigo todos los días y la realidad es testaruda. ¿Ojos que no ven corazón que no siente? Ni idea, pero prometo mantenerme alejado de espejos, láminas de agua y de cualquier otra superficie reflectante en las próximas semanas. A ver si así se me pasa.

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